L'anima si incupisce

L'anima si incupisce se gli oggetti

di nessun conto, le lampade i bicchieri,

ci abbandonano, il corpo si protende

senza di loro sul ciglio dell'abisso,

il gesto si frantuma in reticenze.

Solo la mano cerca nella tasca

la moneta, la chiave, il punto fermo

che ci faccia sentire dentro casa

con la speranza che tazzine e brocche

non abbiano lasciato la credenza,

che siano al posto loro le ramine,

i calici in attesa delle bocche.

(da La vita dei bicchieri e delle stelle, Campanotto Editore)

Il corpo sa di sole e di salmastro

Una mia poesia tratta da La vita dei bicchieri e delle stelle (Campanotto, 2013). Fa parte della sezione L'anima.

Il corpo sa di sole e di salmastro,

l'anima afflitta attende in zona grigia,

rannuvolata sterza in coni d'ombra

e non è mai abbronzata, pare stinta

in posa da malata speculante,

anima ottenebrata e respingente,

pensa da sempre ad altro, s'aggroviglia

in contorsioni, in ginniche flessioni cogitanti,

cerca rifugio alle eccitazioni,

a fasci luminosi e radiazioni.

E pure quando il corpo sta disteso,

vorrebbe rilassarsi in pieno sole,

un po' afflosciato, col muscolo sapiente

addormentato, il respiro assonnato,

lei vigila e vaga diffidente,

controlla il territorio, soprintende

in preda a una nevrosi meditante.

Il corpo lui vorrebbe rimanere

ad arrostire, l'anima febbrile

lo ghiaccia a spruzzi di risentimento:

lui cerca pace e lei condanna al vento,

gli ricorda l'età, le malattie,

le macchie sulla pelle, i raggi uva.

Lui ancora cerca il centro della scena,

lei è pronta coi rimorsi e con la crema.

Ma io senza il mio corpo non so stare

Ma io senza il mio corpo non so stare,

non l'abbandono per correre da te,

anima spudorata ed incombente,

non lo rinnego per quattro malefatte

che l'hanno spento, un poco consumato.

Senza il mio corpo, anche se sbiadito,

rimango senza fiato, dove vado,

mi sento perso, ed anche se le colpe

si traducono in macchie sulla pelle,

nel passo pigro, l'occhio riluttante

ad una messa a fuoco resistente,

da te non lo ricovero davvero,

anima maliziosa e supponente,

di certo non l'affido al cicalare

molesto fastidioso e fuori tono,

a quell'accento astratto e spirituale

che induce in tentazioni e pentimenti.

Lo tengo stretto il corpo, non sfinire

con la leggenda che il fisico è malfermo,

si trascina in affanno, mentre tu

volteggi certa di un destino eterno.

da La vita dei bicchieri e delle stelle (Campanotto Editore)

Non c’è dubbio che l’universo espande

Dal mio nuovo libro di poesie, La vita dei bicchieri e delle stelle, edito da Campanotto. Questa è la poesia che apre il volume.

Non c’è dubbio che l’universo espande

giorno per giorno, metro dopo metro, un poco

più universo avanti e indietro, in ogni

lato cresce ad ogni ora. La stella

che era l’ultima (prima di che cosa?)

ora non scorge più alcun confine

tra sé e il vuoto, sempre s’aggiunge

cielo al cielo, dilata il buio, nero

dopo nero. Sto qui in pensiero. Non era

l’universo già infinito?

Non era forma chiusa

ed assoluta? Ma se cammina

anche l’infinito, verso dove

si muove e come fa

a diventare più d'ora illimitato?

Rimango speculando sul pianeta,

che orbita tediato ed esitante,

da tempo più distante da qualcosa

che non sappiamo, insomma barcollante,

disorientato dentro l’universo

che si allontana e che diventa grande,

che giorno dopo giorno un poco espande

in soffi e leggerissime carezze,

miti bisbigli che aggiungono frammenti
di luce al buio, notte a antica notte.

Immagine ripresa dal sito Eso

Giuseppe Grattacaso
La vita dei bicchieri e delle stelle, Campanotto Editore

Il cavalluccio marino

Si sforza in ogni modo il cavalluccio

marino di rimanere dritto,

imperterrito e dritto, verticale

pur in quel mondo agli occhi suoi bislacco

e orizzontale, lui testa di cavallo

e ricciolo di viola, dentro il mare

si sente perso, troppo aristocratico,

simbolo d’avvio pentagrammatico

tra muti e sordi, timido residuo

di un’età ancestrale, fossile

eppure vivo, cosa ci faccio

io, dice, cullato da quest’onda

distratta, io acrobatico, mi sembra

di correre lontano e invece mai

arrivo, troppo schivo

per mostrare agli altri la mia danza,

dondolando sulla coda ballo

in un mio ritmo banale endecasillabo.

(da Confidenze da un luogo familiare, Campanotto 2010)

Le palme lungo il mare di Salerno

Le palme lungo il mare di Salerno

che ammalate e poi decapitate

restano radicate in mezzi tronchi

senza più ciuffo, insomma grasse e sfatte

vecchie signore, languide matrone

senza testa, ridotte a vegetale,

io vado ad abbracciare, non morite

vi prego non lasciate il vostro posto

ad alberi più giovani, a dei fusti

volgari e supponenti, non pensate

a quelle signorine in tacchi a spillo

sempre eccitate e sempre innamorate,

che fino a ieri vivevano in vivai,

non vi arrendete al punteruolo rosso

che scava gallerie dentro la carne,

la vostra carne cadente e contegnosa,

i vostri tronchi in abito da sposa.  

A quattro vincitrici nel gioco della scherma

Non sono molti i movimenti, sempre quelli
sulla pedana avanti e indietro, affondo
presa di ferro, eppure rarefatti
o consistenti diventano miraggio della grazia,
il volteggio dell'anima che fugge
lungo il braccio e vorrebbe mantenersi
infinita. Non sono sufficienti
il gesto delicato e pronto al balzo,
il deciso vigore trattenuto, l'improvviso
schianto, il disegno leggero
delle gambe, il pensiero
che mantiene e che fulmina, la schiena
lieve, che salta e scarta si contrae ritorna
in sintesi perfetta. Bisogna misurare la bellezza,
frenarla, non unirla al tramestio del tempo,
al magro sdrucciolare
dei giorni, all'ombra, alle inutili imprese.
Bisogna che resista
la giovinezza negli occhi e nelle braccia,
sia sempre il vento della leggerezza
nel muscolo che freme e va a bersaglio.

Per vincere occorre essere semplici e lontane,
cedere alla preghiera, all'emozione,
non fissare lo sguardo
sul presente che mette le catene
alle caviglie, pensarsi forma, solo vivo segno,
la muta intelligenza della danza, la nuvola
corretta in resistenza.
Le quattro vincitrici nella scherma
sono la gioia che abbiamo abbandonato, il finale
cantato a squarciagola, l'abbraccio immaginato
con gli amici.

Oggi che continua la vita, mi accontento
di guardarvi da questo tempo nostro
di mortali che avanzano e indietreggiano in pedana,
un po' più vecchi, più deboli all'assalto, da questo tempo
di parole che fuggono la vita, che si addormentano.
Venite voi, Elisa e Arianna e Valentina e Ilaria,
venite coi fioretti sorridenti, le maschere pensanti,
la sorpresa del braccio che accarezza,
a darci il cuore, a raccontarci il sogno,
a mantenere la fiaccola sospesa
ancora verso il cielo.

La gatta

Candida morte scelse la tua gatta,

l’aristocratica che ebbe nome Stella,

grigia zitella non volle più mangiare,

non dette cenno alcuno, non spiegò

le sue ragioni, solo un accorato

sguardo accompagnò il suo commiato,

il muto e fermo esilio da se stessa.

Accorrevamo con timide carezze

poco gradite, tenerezze, sensi

di colpa, manicaretti un tempo

a lei preclusi, imbarazzati affetti.

Non volle storie, chiuse le sue porte

a tutti noi, se ne restò in disparte,

in un suo angolo buio e perentorio

disse l’addio. Facemmo l’inventario

delle partenze troppe e inaspettate,

preghiere assorte, tutte in un inverno

che trapassava noi come un pugnale.

Si vede a volte la gatta per le scale,

entrare in casa, guardarsi appena intorno,

l’ombra disegna di cenere una curva

sul tappeto, si sente un miagolio

e lei fedele al luogo ficcanasa

come faceva un tempo, la scontrosa.

(da Confidenze da un luogo familiare, Campanotto Editore)

Sommelier

Grondanti acqua, in pose inconsuete,

i bicchieri da poco liberati

dalla patina di polvere e di grasso,

disposti in file, o panciuti o smilzi,

ora ridenti in nuova trasparenza,

stanno in attesa d'essere riposti

dentro credenza o mobile da sala,

guardando gli altri astanti con premura

schierati in disarmata leggerezza,

l'incosciente ritrovata giovinezza

che mette ardore e un poco fa paura.

Presto ritorneranno alla postura

di eleganti signori e di signore

supponenti, un poco riluttanti

a mostrarsi, comunque sommelier

cerimoniosi e centellinanti.

Mangio non mangio

Mangio non mangio forse addento solo

finocchi gratinati, un pomodoro,

o bietole lessate e cavolfiore,

ma se non mangio io non mi consolo,

divento triste per perdere tre etti,

allora è meglio un piatto di spaghetti

alle vongole, una parmigiana

di melanzane, il fiano di Avellino

servito fresco a riempire il mio bicchiere. Senza

sentire un sapore familiare, presto

mi stufo, mi arrendo alla bruttezza,

cambio colore, mi sento un vegetale.

Dovrei rinunciare alle passioni

per sembrare un uomo giudizioso, ma preferisco

essere animale, senza criterio

davanti a un vino rosso, ozioso.

(da Confidenze da un luogo familiare, Campanotto Editore, 2010)

AI NAVIGANTI E' DETTO:

Gaetano Bevilacqua, bozzetto per Se fosse pronto un cielo

a largo una boa

a luce rossa e gialla,

bagliori intermittenti,

che stiano attenti

i naviganti all'attimo di buio,

ai mostri

marini, ai nostri

abissi intestini.

(da Se fosse pronto un cielo, Il Catalogo, 1991)

Ora vivo nel mare

Gaetano Bevilacqua, bozzetto per Se fosse pronto un cielo

Nella mia casa c'è un nuovo

ospite uccello: un canarino

giallo, con una macchia in capo.

Sono io che abito altrove: ignorante

di cose umane e di affari

ingenui di volatili,

ho scelto altra forma animale.

Ora vivo nel mare, attendo l'onda

grassa che mi conforti, che confonda

paesaggi di spugne e alghe.

Ho scelto di pensare sotto il livello

pacifico del reale.

(da Se fosse pronto un cielo, Il Catalogo, 1991)

L'avete viste voi mai tante stelle?

L'avete viste voi mai tante stelle?
Ma non ce n'era una in movimento.
Così mi assale terribile argomento
che nulla accada in cielo e l'universo
sia proiezione di un qualche marchingegno,
scatola magica, intrattenimento.
Nessuna stella cade, non c'è segno
di strascico che doni ai desideri
la mano che li anneghi o che li avveri.

acquaforte di Gaetano Bevilacqua che accompagna le poesie di DUE NOTE, Edizioni dell'Ombra, 2010

La balena guadagna a stento il largo

La balena guadagna a stento il largo,
affaticata dall'enorme peso
del suo corpo condanna. Si immerge lenta
e non sa pensare
che il tributo che deve oggi alla vita
è come sempre ritornare a galla
a respirare.

(da Se fosse pronto un cielo, Il Catalogo, 1991)

Troppi rumori

Troppi rumori intorno, troppe urla,

troppi che sanno, che non hanno dubbio,

sempre all’assalto, ma com’è che fanno

a non ferirsi mai, sempre gridando

una certezza, l’unica, evidente,

se non capisci niente, allora zitto

urlano zitto a tutti gli altri, è scritto

facile da capire anzi banale,

vince chi urla, vince chi ti assale,

non c’è mistero, se tu resti afflitto

sottovoce cortese derelitto,

segnato è il tuo destino culo a terra.

Ma io non voglio pace, niente guerra,

spesso mi tiro indietro, non conduce

da nessun lato la parola, è luce

e buio insieme, chiaroscuro, porta

e muro senza feritoia, contorta

idea che spinge a nulla, uno sgambetto

nella discesa senza freni, effetto

spettacolare, vita e morte. Frulla

la cinciallegra, io la sto a guardare,

le dico grazie, anzi lo vorrei fare,

invece resto zitto, tanto è uguale,

lei non capisce e io non so parlare.

(da Confidenze da un luogo familiare, Campanotto)